JUEVEANDO CON LA MÚSICA

Suena la música en casa de Roxana, podéis oírla aquí

Cuando pequeña pasaba los veranos  en el pueblo donde vivía mi abuela, siempre estaba deseando que llegaran porque eran sinónimo de libertad, de poder ir por el campo de los alrededores a coger espigas, de bañarnos en las albercas de los cortijos, de   jugar por los patios y corrales de mi amiga Nela y de los primeros contactos de niños y niñas que formábamos una gran pandilla. La mayoría de  nosotros veníamos de fuera a pasar todas las vacaciones pero eran las del verano, las que más disfrutábamos. 
Casi todas nuestras casas estaban alrededor del Paseo, centro neurálgico del pueblo, siempre custodiado por las campanadas del reloj del Ayuntamiento que era quien marcaba nuestros tiempos: las doce de la noche era hora de recogerse, hasta entonces jugábamos como posesos, bajo la mirada de nuestros padres y abuelos que vigilaban sin ser notados desde los balcones o desde las sillas de enea sacadas a las puertas de las casas al frescor de la luna. 
Mañana, tarde y noche eran nuestras, pero la siesta... ¡ah... la siesta! esas horas eran sagradas para los mayores que no sabían que inventarse  para tenernos metidos en las casas; a los que habían sacado malas notas, los mandaban a una academia a preparase para septiembre, a mí que siempre aprobaba (¡qué repelente!). me decían que el curso siguiente era muy difícil y que debía dar unas clases para preparármelo, creo que fui una semana porque prometí que me portaría bien y no importunaría en las horas de la siesta. 
No cumplí mi palabra, siempre fui muy "DESINQUIETA", como  decía Dominga, y un poquito REBELDE.
Así es que empecé a dar clases de guitarra con el único objetivo de que las siestas fueran un remanso de paz en casa de mi abuela.
Al principio no me pareció mal, me gustaba, pero es que atravesar "mi Paseo" con ese sol de justicia a las cuatro de la tarde y de vuelta a las seis, no era de recibo. Cuando llegaba a casa del profesor, un señor mayor que quizás no lo fuera tanto, tenía ganas  de tirarme al suelo y descansar, así es que demasiado hizo el pobre señor en aquel verano, en dos meses no me podía enseñar a tocar la guitarra, pero a él le debo mi pasión por este instrumento. 
Cuando oigo una guitarra... se me remueven mis raíces.
Jamás me dio por continuar su aprendizaje, ni tampoco por inculcar a mis hijas que aprendieran a tocarla, sin embargo hoy tengo la satisfacción de oírla sonar en las manos de mi hija mayor y de mi nieto Hugo.
 ¡No veáis como disfruto!